UN MAZO DE CARTAS INUSUAL

   MAZO DE CARTAS SOBRE ESCRITORES, UNA SOLA ES MUJER, AÑO 1963

En la actualidad y ya desde hace bastante años existe todo tipo de juegos didácticos, incluyendo cartas muy variadas. 

Pero cuando éramos pequeños, nuestros juegos se limitaban mucho en comparación, y cualquier novedad llamaba mi atención. 

Eso mismo pasó cuando un escritor, amigo de mi papá, trajo este mazo de cartas que reunía los datos principales y una foto de un escritor idish en cada una. Además de las cartas, venía un manualcito con las reglas del juego. 

Como era muy chica para entender tanto idioma, aunque con los años algunos escritores que aparecían en las cartas los fui estudiando en el Seminario (primario y secundario de estudios judaicos) y los fui conociendo,  la mayoría de ellos quedó como una incógnita para mi. Repasaba las cartas buscando sin resultado alguno que mi papá apareciera entre los escritores mencionados, pero por alguna explicación que no recuerdo, él decía que no figuraba allí.

No obstante, me gustaba tanto el objeto en sí, que siempre pensaba que tenía que atesorarlo de algún modo, que sería de gran utilidad seguramente en el futuro.

Eso no ocurrió y lo reencontré, eso sí, entre otros tesoros con los que compongo mis ambientes en miniatura, mis Arte tecno. 

Ahí estaba, casi intacto, el mazo de cartas -que seguramente habría sido objeto de permutación por otra cosa más atractiva en nuestra infancia cuando hacíamos "intercambio de cosas" con mi hermano-. Pero finalmente, me aseguré de que las cartas  quedaran en mi poder.

Nunca jugué con ellas, nunca llegué a leer su material cabalmente y, sin embargo, como muchos otros objetos, necesito que esté allí, que permanezca en el campo de lo tangible -tratándose de un mazo de cartas, lo es más que un libro con la misma información-, para poder volver una y otra vez a mirar esas caras en blanco y negro, esos nombres e intentar retener alguno más, por si alguna vez encuentro en librerías viejas textos traducidos de alguno. O tal vez sólo lo quiero como un viejo talismán a través del cual recuperar la infancia.

COLLAGE DIGITAL INTERACTIVO, INSPIRADO EN UN CUENTO DE LIDIA NICOLAI

COLLAGE INSPIRADO EN EL CUENTO

Para interactuar con la aplicación, clickeás la bandera verde para arrancar una primera disposición aleatoria de las imágenes, con tamaños también al azar. Podés hacerlo varias veces hasta que te gusten esos atributos, luego podrás arrastrar cada uimagen y clickearla hasta lograr la intensidad o nivel que te guste de transparencia. La idea es que puedas generar diferentes producciones con el mismo material, enfatizando aspectos en uno y otros en los demás. 

 

EL LIBRO 

(cuento en el que se inspira esta aplicación, programada en Scratch)

Corrí y alcancé el atestado colectivo de las ocho. Me desplacé entre la gente y logré ubicarme en la mitad de atrás. Dos pasajeros me apretujaban de costado y, a la altura de mi estómago, mi cuerpo casi tocaba la cabeza de una persona sentada cuyos pelos brillantes llamaron mi atención. Me los quedé mirando, hasta que una frenada brusca inclinó mi cuerpo hacia la izquierda y me permitió descubrir que se trataba de una mujer que sostenía un libro sobre su falda verde. 

Las manos de la mujer cerraron y abrieron las tapas varias veces con cierta brusquedad. El movimiento me hizo pensar en un aplauso dedicado, y ése fue el instante en que mi vida tomó un curso nuevo. Por supuesto que esto lo pensé después, porque en ese momento sólo me dejé cautivar por los labios de la mujer: se movían al paso de las hojas como una mariposa roja aleteando sobre un campo verde vivo. 

Un sacudón en una bocacalle con cunetas profundas, y fui a dar con todo el peso de mi cuerpo contra la señora menuda que tenía a mi izquierda la que, no obstante, mis disculpas, me echó una mirada de reproche. Un segundo después, bien erguida, volví a la brillantez del pelo y de ahí al libro en primer plano: se levantó despegándose del regazo de la mujer y se movió hacia mi izquierda. Desde mi posición, otra vez presencié el remedo de aplauso. El libro abierto, quieto por unos instantes, se acomodó de tal manera que pude leer: "y el aire fresco que entraba por la ventana la hizo tiritar. Se vistió lo más rápido posible y salió a la calle con los pelos aún mojados. Se le había hecho un poco tarde pero el colectivo parecía estar esperándola." 

El texto se me ofrecía para su lectura en una posición tan cómoda que rogué en silencio que la dueña me permitiera terminar antes de cambiar de página. Pasados unos minutos supe que llegaríamos al final. La primera persona del plural viene a cuento porque, a esa altura del viaje, las dos leíamos sincronizadas. 

Pero ahí no terminó todo. No había acabado de pensar "he aquí un buen cuento" cuando la mujer se puso de pie y, extendiendo su mano derecha, me ofreció el libro. 

―Tómelo ―me dijo con voz firme―, es suyo. 

―No ―atiné a decir retrocediendo un paso―, no es mío. 

―Sí ―dijo imperativa―, tiene que tomar la posta. 

Tomé el libro y me senté, mientras la mujer, muy apurada, se apeaba. Leí:"La cabeza con los pelos brillantes que tenía justo debajo de sus ojos ocupó su atención por unos minutos..." El texto relataba lo que me había sucedido desde que me detuviera junto al libro, aún antes de descubrirlo. Y bastaron unos segundos para darme cuenta de que se había ido escribiendo a medida que experimentaba con él. Tenía ante mí un trozo de mi historia. El final de mi cuento era algo inesperado y me daba esperanzas sobre un amor que ya creía perdido: un futuro posible; una alternativa que mi mente aún no había vislumbrado. En segundos descendería del colectivo. 

El hombre de bigotes, parado al lado de mi asiento, tomó la posta −con más naturalidad de la que había hecho gala yo, debo decir −aunque no pudo evitar mirarme con los ojos claros muy abiertos y los labios esbozando un ¡oh! silencioso. 

Y bajé apurada, aleteando, y recordé la mariposa roja sobre el campo verde vivo.

EL ÚLTIMO RECUERDO, POR CLAUDIO FRESCO

Nunca me gustó la casa de mi abuela. Las temporadas en que mis padres, me instalaban allí, como si fuera un artefacto que había perdido utilidad, aún hoy, las recuerdo como un castigo sin motivo. Esas transferencias de dominio, sucedían cuando la relación entre ellos, estaba al borde de la intervención policial o cuando recuperaban el estado idílico que florecía en sus reconciliaciones y que celebraban, yéndose de vacaciones sin mí. Más que para colaborar con ellos, la madre de mi padre, aceptaba mi custodia para conseguir de su único nieto, el auditorio que había perdido, cuando con pocos meses de diferencia, fallecieron mi abuelo y su hermana soltera. 

La casa había quedado desajustada de su entorno. Mientras el barrio se fue haciendo más comercial y varios edificios en altura se habían construido en la misma calle del hogar paterno, tanto la fachada como el interior, permanecieron detenidos en el tiempo. Incluso desde mucho antes en que la fuente de ingresos de mis abuelos, pasaran a ser sus haberes previsionales. 

Mi padre tampoco tenía inclinación por esa casa. Cuando planeó el nuevo hogar para su matrimonio, rechazó la conveniencia de construir en el fondo del terreno y prefirió comenzar su nueva vida, alquilando a varias cuadras, casi en los confines del pueblo. Hoy que regreso a revisar su estado, antes de ponerla en venta, para solventar los gastos del geriátrico de mi abuela, celebro que la valoración sólo contemple los aspectos materiales, como las dimensiones del lote, su ubicación y orientación. Si el empleado de la inmobiliaria, que efectuará la tasación, supiera la satisfacción que me producirá desprenderme de la casa, podría aprovechar para reducir el precio estimado y acelerar la operación. 

Mientras la recorro, veo que el único mobiliario que queda en el comedor y la casa, es la mesa rodante donde se apoyaba el televisor. Deteriorada, con la mayoría de sus bordes estropeados y con las cuatro rueditas semiderretidas por el calor y pegoteadas al piso de pino tea, después de años inmovilizada. 

Nadie mostró interés por ella, en la feria que organicé para vender los muebles, la vajilla, los cacharros de la cocina y todo lo que se acumula con el tiempo, si nadie muestra interés en el ordenamiento. 

Mi vista queda fija en la mesita y me devuelve los besos interminables que se daban en la boca los actores en la novela de la tarde, mientras mi abuela plancha y en la otra punta de la mesa del comedor yo, que me dedico a hacer la tarea, detengo la escritura para no arruinar el cuaderno y absorto trato de aprender la perfecta técnica del beso. Así murieron mis padres, abrazados, probablemente besándose. Viajaban en su auto por la Quebrada del Toro en la provincia de Salta, camino a San Antonio de los Cobres, festejando un nuevo reencuentro romántico. Distraídos, siguieron de largo en una curva. Había ido a visitar a mi abuela a la salida de la facultad. Ya no planchaba y yo hacía rato que había aprendido a besar. Mirábamos la tele, como siempre, para acompañarnos, cuando llamaron para informarnos del trágico accidente. Sentí la soledad del dolor y me abracé a ella. Sin las inútiles rueditas, se la enviaré al geriátrico, repleta de fotos con sus actores favoritos.

Nota: Releo con placer este hermoso cuento en el que lo que más me llamó la atención es el lugar que queda detenido en el tiempo. Porque siempre pienso que son los sentimientos -obstinados- los que quedan  adheridos a las superficies,  mientras éstas se desgastan.

Sin dudas, me encanta este relato para ilustrar o crear collage, como los que yo misma hice con la aplicación  digital que programé en Scratch.

EDITH BRUCK

Hoy recibí la noticia de mi amiga Deborah Taub sobre la visita que el Papa le hizo a su tía, Edith Bruck, como reconocimiento por su trayectoria como escritora e historiadora de la Shoá, de la cual es sobreviviente, al igual que su hermana, la madre de mi amiga.

Si bien no la conozco personalmente, siempre supe sobre su vida por Déborah y su entrañable vínculo con ella. Entonces quise publicar algo sobre ella, que haré a continuación:

El Papa visita a Edith Bruck, superviviente de Auschwitz 

La escritora húngara, de casi noventa años, vive en Roma desde hace mucho tiempo. L'Osservatore Romano la entrevistó el pasado mes de enero con motivo del Día de la Memoria. 

Francisco quedó impresionado por su testimonio y hoy decidió ir a conocerla a su casa en el centro de Roma. 

Por primera vez en varios meses, el Papa dejó el Vaticano este sábado por la tarde para pasear por una calle del centro de Roma y encontrarse con Edith Bruck, una escritora hebrea de origen húngaro que ha pasado dos tercios de su vida en Italia. 

Francisco había leído su entrevista en L'Osservatore Romano, en la que relataba el horror vivido por ella y su familia durante la persecución nazi, y se sintió muy conmovido. 

Pidió reunirse con ella y fue a su casa romana esta tarde para visitarla. 

"He venido aquí, a su casa, para agradecerle su testimonio y rendir homenaje al pueblo martirizado por la locura del populismo nazi", dijo el Papa tras el encuentro. 

Repito con sinceridad las palabras que pronuncié desde el fondo de mi corazón en Yad Vashem, y que repito ante cada persona que, como ella, ha sufrido tanto por ello: "Perdóname, Señor, en nombre de la humanidad". 

El encuentro contó con la presencia del director de L'Osservatore Romano, Andrea Monda, que el pasado 26 de enero había publicado una emotiva entrevista con la escritora, realizada por Francesca Romana de' Angelis. 

Edith Bruck dedicó su vida a dar testimonio de lo que vio. La última voz recogió en el campo de concentración de Bergen-Belsen fue de dos desconocidos, quienes le pidieron que lo hiciera: "Cuéntalo, no te creerán, pero si sobrevives, cuéntalo, incluso por nosotros". 

Y cumplió su promesa. Lo que llama la atención, al leer los episodios descritos en la entrevista, es la mirada de esperanza que Edith consigue transmitir. Incluso cuando relata los momentos más oscuros, el abismo de horror en el que ella, de niña, se vio sumida, perdiendo a gran parte de su familia, no deja de fijar su mirada en algo bello y bueno, en algún atisbo de humanidad que le permitió seguir viviendo y esperando. 

Así, al describir la vida en el gueto después de haber sido arrancada junto con sus padres y hermanos de la casa del pueblo rural donde vivía, cuenta que un hombre no hebreo regaló una carreta de víveres para ayudar a los perseguidos. Mientras cuenta su época de trabajo en Dachau cavando trincheras, recuerda que un soldado alemán le tiró su cazo para lavar, "pero en el fondo había dejado un poco de mermelada para mí". 

Y mientras describía su trabajo en las cocinas para los oficiales, apareció la figura de la cocinera, que le preguntó cómo se llamaba y al oír la respuesta de Edith, con voz temblorosa, le contestó: "Tengo una niña de tu edad". 

Al decir esto, "sacó un peine de su bolsillo y mirando mi cabeza con el pelo recién crecido me lo dio. Fue la sensación de encontrar un ser humano frente a mí después de tanto tiempo. Me conmovió ese gesto que era vida y esperanza". 

Unos pocos gestos bastan para salvar el mundo, concluye Edith Bruck, que hoy ha recibido en su casa al Obispo de Roma que ha venido a conocerla.

SOBRE EDITH

MIS EXTREMOS, POR CLAUDIO FRESCO

Mis extremos 

Tengo mis pies desnudos 

pues he perdido mis mediecitas 

Tengo mis pies perdidos 

están desnudos sin zapatillas 

Tengo mis pies dolidos 

por caminar sobre piedrecillas 

Tengo mis pies golpeados 

porque la senda es despareja 

Tengo mis pies hinchados 

pues no he parado esta mañanita 

Tengo mis pies cansados 

porque mi cuerpo está muy pesado 

Tengo mis pies roñosos 

pues no he podido darles agüita 

Tengo mis pies molestos 

pues ya no quieren tocar el piso 

Tengo mis pies quejosos 

pues no puedo darles reposo 

Tengo mis pies ansiosos 

para que acabe mi recorrido 

Tengo mis pies queridos 

gracias a ellos soy bienvenido 

cuando reparto las encomiendas 

en los hogares de mi pueblito.

MÁS DE CLAUDIO

ACTIVIDADES DIDÁCTICAS

1. Ilustrá este poema usando un graficador tipo Inteligencia Artificial como AUTODRAW

2. Plagiá el poema, reemplazando el personaje y los pies por otra parte del cuerpo y adaptalo.

LA CHICA DEL COLECTIVO, POR CLAUDIO FRESCO

La Chica del colectivo 

Por suerte olvidé tu cara, 

muchacha del colectivo, 

porque aún tengo clavada

en mi honor la puñalada, 

que una tarde de invierno hundiste

cuando el asiento me diste, en el

que cómoda viajabas. 

Lo acepté inocentemente 

pensando que ya bajabas,

pero enseguida ocupaste 

el lugar que abandonaba 

un pasajero que sí realmente,

su viaje terminaba. 

Cuando comprendí el motivo

de haber conseguido asiento

apenas hube subido, 

y que adjudiqué a la suerte, 

cuando en realidad se trataba 

de un sentimiento muy noble 

que tu corazón abrigaba 

hacia una persona mayor, 

reconozco con dolor 

lo lindo que fue tu gesto, 

pero en mí has de saber, 

con apenas sesenta años, 

produjiste un terremoto 

y me empecé a preguntar, 

¿para qué tanto ejercicio 

con tan buena televisión? 

¿porqué dejé de fumar, 

que era mi único vicio? 

¿Y la comida tan sana, 

escasa de colesterol? 

Cuando el destino alcancé, 

te busqué con la mirada, 

todavía estabas sentada 

con tu vista en el pasaje 

¿acaso buscabas viejos 

entre los que iban parados? 

¿serás una mente aviesa 

que denigra veteranos, 

para sentirte buenita, 

por haber hecho algo malo? 

¿o seré yo el trastornado 

al que le cuesta entender 

que el tiempo lo ha pisoteado? 

¿Tendré que tomar en serio 

tu cesión como un alerta, 

y arrancar con un implante, 

tal vez un estiramiento?

Con el orgullo en muletas, 

pero las piernas aún sanas, 

ahora estoy avisado, 

la próxima vez que me pase 

aunque reviente de ganas y 

mi cuerpo lo necesite, 

miraré hacia otro lado 

y con un cortés “ya me bajo”, 

rechazaré el convite. 

Muchacha del colectivo, 

Quédate con el espejo que 

te devolvió mi cara, yo, 

aunque mal te recuerde 

para no olvidarte escribo. 

Bien claro fue tu mensaje: 

el tiempo es inexorable, 

hasta se atrevió conmigo.

(Nota de Rosa: mi reencuentro con Claudio, muchos años después, casi desde nuestra adolescencia, es algo muy conmovedor.  Un poema sobre el impacto de la edad, entre otras cosas, puede ilustrarlo muy bien. Muy pronto, publicaré otros textos de su autoría, lo que me llena de alegría.)

MINAVERRY

Al principio fue descubrir a este autor de historietas argentino en la revista Fierro y seguirla para coleccionar sus comics. 

Después aparecieron las novelas gráficas de Dora y fue comprarlas, pero esperando un tiempo, hasta que me decidiera a leerlas. 

Minaverry no sólo dibuja y hace guiones atractivos y sugerentes -además de bien documentados- sino que incluye mapas y todo tipo de elementos gráficos relacionados con lo urbano como con objetos cotidianos muy meticulosamente organizados en sus interiores. Y arriesga constantemente en la estructura del comic. Innova. 

¿Cómo "leo" sus novelas gráficas? 

Me gusta hacerlo lentamente, y además de seguir las historias -sobre temas relacionados con los archivos nazis y muchas de sus aberraciones, que la protagonista investiga-  y detenerme en las imágenes, como cuando como un bombón y, para que dure más,  lo mantengo derritiéndose en la boca, hasta que sólo queda el relleno. 

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA

Del Procesador @ la Web

En las épocas en que enseñábamos con mucho más detalle a utilizar un Procesador de textos, preparé ejercicios de taller de escritura creativa que hacían uso de diferentes funciones del Procesador como Búsqueda y Reemplazo, Formato de párrafos y letras, Edición básica incluyendo Cortar, Copiar y Pegar texto, uso del Diccionario de Sinónimos, etc.

La enseñanza de las diversas tecnologías fue evolucionando profundamente pero aún me apasionan los ejercicios de ese tipo, así como la creación de juegos con el idioma, mediante un lenguaje de programación u otras aplicaciones, por ejemplo para la creación de historias ramificadas.   

Me gusta proponer ejercicios en los que los alumnos "plagian" textos, apropiándose de los mismos para aprender sobre escritura, ya sea copiando y pegando, buscando y sustituyendo palabras como también modificando partes del original.

En el cuento "El cuarto escalón", de Lidia Nicolai, propuse varios de esos ejercicios que a mi misma me gustaría realizar. :)

NUEVO Y A LA VEZ FAMILIAR...

BUENOS AIRES, INAGOTABLE

Retomé el Proyecto Buenos Aires, que empecé hace mucho, sin un perfil tan definido como el que pienso ahora, cuando escribí diversas aproximaciones a nuestra ciudad desde el punto de vista del uso de tecnología digital. 

Entonces me sentía atraida por los primeros mapas digitales, en paralelo con mis lecturas sobre la historia y leyendas de Buenos Aires. Luego se fueron agregando la enseñanza a los alumnos del uso de mapas digitales, la búsqueda online de recorridos por la ciudad, el uso didáctico del GPS, los SIG (Sistemas de Información Geográfica) y mi libro sobre el tema con un capítulo dedicado a nuestra ciudad y el problema de los espacios verdes, junto con Geoaventuras y diversas series de ejercicios que fui creando sobre lugares curiosos, entre los que apareció este blog, llamado Proyecto Buenos Aires, y una lista -que continuará- de LUGARES CURIOSOS para descubrir.

Comenzaremos haciendo un mapa que ilustraremos con clipart, y cuyas producciones seguramente aparecerán publicadas en el post MAPA ILUSTRADO de nuestro blog didáctico.

También pienso proponer a mis alumnos investigaciones sobre diversas obras literarias, comic, cuadros, obras musicales, etc., relacionados con la ciudad, y para ello siempre sigo reservando y coleccionando libros hermosos con referencias a los barrios, canciones, poemas, hechos ocurridos o historietas de Buenos Aires.

La idea de lugares curiosos pertenece a este espectro de actividades y hasta incluirá a los personajes de mi universo digital, Zombitaun que, en próximas obras sobre Tecnología, harán una visita a alguno de esos raros sitios de Buenos Aires, y ya lo anuncio tímidamente en una imagen -como la de este post-,  en la sección Más Ideas para crear del libro Tecnología creativa.

LOS NO LUGARES 

LAS GEOTECNOLOGÍAS 

INTERACTUAR CON LOS MATERIALES

Desde hace un tiempo e inspirada por los trabajos a veces enviados de modo desordenado y hasta precario por alumnos que nunca antes habían experimentado una emergencia como la actual, y una necesidad y autonomía digitales, me encontré revisando más a fondo e interactuando con sus trabajos de manera más intensa. 
Pero ahora descubrí una nueva forma de recibir e interactuar, valga la repetición, con los aportes de especialistas , expertos o docentes. Ya que siempre encuentro un punto en el que mi propia obra, intereses o realidad se tocan con ese material que recibo.
Con los cuentos siempre me gusta imaginar al estilo de Gianni Rodari, otra versión, derivada o "plagiada" (en el buen sentido) del original.
Por ejemplo con el cuento PANDEMIA PASIVA, pienso en que los alumnos o lectores podrían inventar situaciones similares en las que una "institución" lleva a cabo el rol contrario. En el cuento ocurre con la policía y la institución bancaria que en lugar de cuidar a sus ahorristas, protege al banco de aquéllos. 
Otras posibilidades podrían ser el hospital que en lugar de curar a la gente se cuida de ella (no estamos tan lejos...), o la escuela que en lugar de enseñar protege a los maestros del conocimiento de los alumnos (nuevamente, nos acercamos a la realidad...)
Y así...  

SOBREVIVIR...

Hace poco leí en un trabajo de investigación realizado por Perla Sneh que poesía de papá (Moishe Koifman) llegaba al ghetto de Varsovia y era de interés. Y esos poemas sobrevivieron en el archivo Oineg Shabes.
Acabo de encontrar algunos poemas  en un trabajo denominado POETRY IN HELL  traducidos al inglés, pero lo que más me llamó la atención son los manuscritos!

Acá va uno:

Knowledge is Power

by Moishe Kaufman

You, person who creates
no battle of sweat and blood
is necessary for your lifes happiness.
Just a heart and knowledge
to enjoy your life.
Just think of it!
Knowledge is power
knowledge is power.

You, person who creates
Is any one stronger than you?
Why do you stand behind life’s door,
who has shut the door for you?
Just think of it!
Knowledge is power
knowledge is power.

You person, who creates
Is there anyone who stands guard?
Is that then the clay rider?

MIL Y UN CUENTOS

APLICACIONES FLASH: ZOMBIS-CREÁ TU RELATO
-Rosa Kaufman 2013-

  Si la creatividad se adquiere también "ejercitando", tenemos que ofrecer a nuestros alumnos ejemplos, modelos, patrones para pivotear en ellos, antes de poder largarse a la invención solos.
Esta es la principal idea de muchos ejercicios sobre escritura creativa que uso en la eascuela y en mis libros. En particular, me gusta mi aplicación en Flash ZOMBIS, que permite cambiar aleatoriamente fondos, dos personajes (y no sólo uno, por recomendación de mi hija, siempre tan intuitiva en cuanto a  juegos se refiere, entre otros temas), y un objeto mágico o raro. Cuanto menos se relacionen los personajes con el entorno y el objeto, más interesante se volverá la historia, que puede ir continuando de escena en escena, o realizarse en grupo tipo "cadáver exquisito".
Como decía Gianni Rodari en su genial Gramática de la fantasía, la mezcla entre personajes y situaciones, el contraste, ayuda a la invención de nuevas tramas, a veces hilarantes.

ESCRITORES FANTASMAS

Hace unos años una periodista devenida en escritora (no pude reencontrar su nombre), en los Estados Unidos, comenzó a crear manuales escolares, especialmente sobre Historia. Según decía, había aún en ese país prejuicios y tabúes en relación a temas sensibles (como el racismo) que eran tratados sin mayor interés ni significado en los manuales. Prácticamente esta escritora estaba inaugurando la idea de manual escolar de autor.

Respecto de presentar un trabajo de manera anónima, como lo hacen muchos de los manuales y libros de texto (aunque figure muchas veces el autor -en algunos casos como "asesor"-, para las editoriales el diseño es más importante que el contenido, éste debe medir determinado número de caracteres, adaptarse a tales o cuales viñetas, etc., independientemente de que ello tenga sentido), dice la abogada e investigadora, Ivette Durán Calderón (y podríamos aplicarlo a la "producción de manuales escolares, entre otros productos "de la enseñanza"):

"¿Hasta qué punto es ético presentar como propio el trabajo de otro, aunque se obtenga su consentimiento? ¿No es acaso un engaño, aunque sea un engaño legal?

El escritor argentino Julio Cortázar escribió en uno de sus cuentos: “…las palabras podían ser vendidas pero nunca compradas, por más absurdo que parezca”, y en Suecia se condena a quien compra prostitución, a quien la vende (es decir, al hombre, generalmente, que va y le dice a una mujer, “¿Cuánto?”, no a la prostituta). Yo creo que ambos ejemplos podrían o deberían aplicarse a la literatura. El criminal es el que paga al escritor fantasma y firma el libro, no el pobre hombre que luego de quemarse los ojos para aprender el oficio de escritor tiene que trabajar por 1 euro la hora (o 100, me da igual) para una persona que está engañando a todo el mundo. Es decir, el escritor fantasma debería poder cobrar el adelanto y luego estar en su derecho de denunciar a la persona que ha demandado el servicio. Es que me parece despreciable y aberrante que una persona pague para decir que ha escrito un libro.(...)

Los llamados escritores fantasmas, escritores por encargo, escritores sin firma, escritores negros o negros de la literatura adquieren gran popularidad en el mundo gracias a los actuales medios de comunicación y al apogeo de las nuevas tecnologías.(...)"

LIBERTAD

Qué grande Marcelo Birmajer, cuando responde en el programa Cuatro sillas por qué le encanta Julio Iglesias, ¡¡ y le sorprende que a los demás no les guste!!
Un escritor excelente, este Birmajer. Sus primeros artículos se publicaron en al periódico Nueva Presencia, (que salía con el Di Presse, donde papá escribió desde siempre y dirigió un tiempo.)
Y Birmajer  no sólo escribe cuentos, guiones y novelas, ¡también historietas!

BASHEVIS

¡Qué lindo! Leer a Birmajer hablar sobre Bashevis Singer, ¡¡¡mi escritor favorito!!!
En cuanto tenga tiempo libre, hay varias novelas y libros de cuentos de Singer (y también de Birmajer) que guardé para leer.
(Por suerte tengo uno de Bashevis -de cuentos para niños-, que durante una época le leía a mi hija para que se durmiera. Una forma entretenida de transmitir el judaísmo :)).

INCONCLUSOS

Sospeché que a Toker le habría pasado algo porque ya no me llegaban sus mails. Los enlaces que le mandaba cada tanto de mis micros para televisión se los mostraba a sus nietos y, así, seguimos esa relación "epistolar", haciendo tiempo, hasta que pudiera verlo y entregarle los libros de papá para una posible traducción. Pero nos abandonó antes...
Por absurda simetría, tampoco papá pudo traducir el Martín Fierro al idish, tarea para la que sospecho tampoco había muchos candidatos...

LAS PALABRAS Y SU SENTIDO

Leyendo en el suplemento del New York Times que sale con el diario Clarín, el artículo de Roger Cohen sobre Siria, me gustó cuando recordó a George Orwell: "el lenguaje político está pensado para que las mentiras parezcan verdaderas y el asesinato respetable, y para dar una apariencia de solidez al discurso vacío". Y sigue el autor de la nota: "no es casual que el lenguaje sea una de las primeras víctimas de los sistemas represivos. La constitución soviética consagraba la libertad de expresión, de prensa y de reunión. Naturalmente, no significaban nada".
Entonces me acordé de varias cosas. Una de ellas era una actividad que le daba a mis alumnos en talleres de escritura con Procesador de Textos en la que Orwell da consejos de cómo no arruinar el idioma, pues según él cuánto peor lo usamos, peor pensamos. Y me gustaba relacionar este tema del lenguaje sin sentido con textos de Cortázar como "Por escrito gallina una", del libro "La vuelta al día en ochenta mundos" y otros similares en los que el autor juega con el sentido del idioma y con la estructura gramatical. Le quita la forma sintáctica y sin embargo el texto se entiende: lo contrario de muchos discursos políticos  cuya estructura gramatical es perfecta pero carecen de significado (!).

EL FAVOR

Entre los recortes del diario que tenía separados para leer en cuanto pudiera, estaba el cuento "El favor", de Marcelo Birmajer. Finalmente pude leerlo y me hizo reír, en especial cuando describe el tipo de personas que cuando uno les hace un favor no sólo no sienten obligación de agradecer sino que creen que deben volver con el siguiente  pedido.
Creo que no  cualquiera se topa tan seguido  con este tipo de gente "agradecida"; hay un cierto "karma" por el que  a uno se le "adosan" -término que  me gustó en el relato- estas personas.
Esto me  recuerda una descripción que leí  sobre los parásitos y su clasificación. Están los que producen lesiones en el animal sobre el que habitan mientras que en otros casos se genera una simbiosis, por la cual el que hace de local  permanece en equilibrio con el parásito que lo "vive", ya que intercambia con el huésped alguna protección que éste le brinda por ejemplo en relación a  alguna plaga.

Muchas veces estuve a punto de ofrecer algo a alguien y, sin embargo, tuve que frenarme porque sabía que ese solo acto generaría una sensación inmediata de grandeza en el otro, que yo estaba  lejos de reconocer como genuina.

CUANDO LA REALIDAD SUPERA A LA FICCIÓN

Impresionante el artículo que leí en la edición de hoy de Clarín sobre el supuesto pacto suicida entre la astróloga Lilly Sullos y su hermano. La periodista y escritora de la nota -Matilde Sánchez- lo comparó con casos famosos similares y  con otros literarios, como el cuento Casa Tomada, de Julio Cortázar.
Pero lo que más me llamó la atención es lo que el artículo describe como una simbiosis tecnoastral mediante la cual los dos organizaban y  vendían -literalmente- cartas natales y productos de tipo esotérico, enriquecidos por el mito de su origen húngaro, noble, etc., etc.